Desencontros

À corça que morreu em silêncio...

Perdoe

Aceite

Propriedade

Não me importa se você quer ser um cristão revoltado, ou uma prostituta em uma esquina suja. Suas palavras e suas presença foram arrancadas de tudo que você se agarrava. Seu ar antes impregnando meu quarto tornou-se perfume barato, leia: perfume. Jamais soube, jamais saberá o que se passou e o que se passará. Sei, saberei e mesmo que a dificuldade seja partir, partirei sem a vontade de olhar para trás.
Cultiva-se então a ilusão, não para que ela domine, mas para que seja acolhedora desses raros momentos. A decepção só é trazida por ela nos momentos em que o vinho domina o sangue, o vodka o cérebro e a tequila o coração.

The river of dreams

Te esperarei, me esperarei
Na paz da primeira vez.


Para que teus passos nunca sigam o prevísivel
E que tua cabeça não seja preenchida apenas com o óbvio
Minha resposta apenas quer sua pergunta, deixe-as.

Mascára

Cumplicidade.

(O crime não cometido)

Arrasta-se

Nesse mundo, pois já, não existe mas ti ou ninguém que seduzisse este ego doce, ou parasse aquele constante movimento inatural. Sua voz fundia-se com um documentário chato sobre macacos, e tua respiração vagueava por ouvido como um tic-tac sem cor nem tempo.

O preenchido que antes permanecia agora desmorona sobre o pés desta, e colocava-se a saber que nada disso ou daquilo seria o suficiente.

O suficiente se perdeu em sua mente.

Desfez droga de meu ser

plano de meu viver

Sonho de meu querer

Time wasting

Sem que aquele dia estivesse pré-determinado na sua longa - ou não - existência, a chuva não veio e o sol não foi. Que, se fosse posto como um guia ardente, representaria todo o súbito acesso de palavras concebidas por ti. Sua colocação no mundo ja não era mais de exigência, minha, nem de ninguém, nem como forma de prova viva que algo existe, nem como forma de não-criação.

A Capacidade de seguir digo, seguir como sair da posição de estagnação rumo ao um progresso ou uma crença neste, encontra-se nos minúsculos seres que vocês, por vezes, julgam patéticos. Seria patético um ser que no mundo se coloca no papel sempre de aluno, e não numa posição elevada de mestre?

Que tu sejas caráter transitório, não pedra pesada em meio oceano

Pragma

Você pode não saber quando, nem porque, mas se essas gotas riscam meu rosto, elas sabem muito bem quem as provocou. Se todos os gritos mudos foram sem sentido, minha insanidade apenas permitirá que você experimento o mesmo gosto salgado - e nesse momento - as coisas terão a explicação que você um dia buscou.

Vivo por birra.